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Élizabeth respire plus fort. Plus vite. Ses yeux s’écartillent, s’écartèlent, sautent de gauche à droite dans l’orbite pour saisir ce qui semble tenir de la vision intérieure. Un frétillement dans ses doigts, dans ses mains, dans ses lèvres, dans sa tête. Ça pétille, ça pétille. Son cerveau est un brocoli aux fleurs trop serrées qui s’ouvrent toutes en même temps pour offrir aux yeux, à la place du vert doux, le jaune criard de la fucking ré-vé-la-tion.
Nationalité :
Québec
Laviolette vit et écrit à Sainte-Thérèse. Diplômée de son école secondaire, Laviolette aime composer des mélodies tristes sur des instruments à cordes, peindre avec les épluchures de son cœur, serrer son petit chien très fort dans ses bras, et lire les instantanés linguistiques de Michel Tremblay en mangeant des crottes de fromage.
